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    “穷家富路。把这钱放在身上，心里踏实。”

    林阙看着父亲那张被岁月和劳碌刻满沟壑的脸，

    视线定格在那双微微泛红的眼睛上。

    他忽然想起上辈子离家那天。

    他拖着行李箱头也不回地走进检票口，身后的站台空空荡荡

    ——是他自己不让林建国来送的。

    他当时觉得，十八岁了，男人和男人之间不需要那些黏糊糊的告别。

    后来他在编剧行业摸爬滚打，写过上百场父子戏，

    哭的、吼的、抱头痛哭的，什么煽情桥段都编过。

    但他从没写过一个父亲，把几千块钱用手掌一张一张捋平，

    揣在贴身口袋里揣到信封都被汗水浸黄。

    因为他以为那种痛，长大了自然就不痛了。

    他错了。

    不痛，只是因为麻了。

    他没有再推辞。

    林阙把那个牛皮纸信封折了一下，妥帖地塞进自己外套的内侧口袋。

    然后，他抬起手，用手掌在口袋外面重重地拍了一下。

    "啪"的一声轻响。

    他拍得很实，动作刻意放慢，

    让林建国清清楚楚地看到这笔钱被他收好了，放在了离心口最近的地方。

    "爸。"

    林阙终于开口了。

    他的声音压得很低，比平时任何时候都要轻，轻到风稍微大一点就会被吹散。

    "我只是去上学。京城离江城也就几个小时的高铁。

    寒假、暑假，国庆，每一个能回来的日子，我都会回来。"

    他看着林建国的眼睛，没有用任何华丽的修辞，

    只是用最平实的语气，一字一顿地给出承诺。

    "这个家里，不会只有两双筷子。以后会有三双筷子，甚至更多。"

    林建国的嘴角不受控制地抖了一下。

    他迅速别过头去，把脸完全转向夜空。

    楼下路灯的光芒从下往上打过来，在他侧脸上切出一道明暗分明的棱线。

    江城的夜空没有多少星星，但楼下的万家灯火却亮得刺眼。

    林建国就这么盯着那片灯火，粗糙的手掌死死抓着栏杆。

    鼻腔里发出一声极其低沉的闷哼，像是被什么重东西压了一下胸口。
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